Escribir es la felicidad del que todo lo percibe, y poco le importa a quién le agrade el resultado.
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jueves, mayo 7
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La respiración se acorta por la daga que creó mi voz desquebrajada. Encuentro la calma en el sonido más estrepitoso, aunque contemple el desangramiento de mis oídos. El espejo se quiebra y destroza la imagen que encierra. Se desmoronan mis huesos, es el destello que mantiene vivo mi pesar y lo oculta a la hiriente gota que quema y luego sana la herida que nunca existio, el órgano latiente se enternece por la soledad y suplica por su mitad que una vez se separó y le fue arrebatada por la distancia, el tejido se desprende y se arraiga luego a algo inútil que nunca tuvo característica embellecedora y lo único que logro fue sustentar al carente...
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