Vodka

En sus manos posan suaves cien susurros de insomnio...
Antes sosegados por el perdón de quién suplica no pecar... Eso no era más que un plexo confundido!
Con menos certeza que la de un párrafo aprendido, escupo las oraciones aplastadas en mi memoria, la que olvidé!
Olvide mi memoria! 
Mi memoria no soy yo, es quién me habitó...
Ya no voy a hacer uso de conjuntos de palabras bonitos. Los textos más sinceros a veces no son los que le agradan a los oídos, sino los que molestan a los ojos..Nadie soporta una dosis elevada de realidad.


Mis pensamientos son prófugos.